Des sillons tracés
Bouffés par les brumes
L’oeil les suit
Désemparé
Flasque d’eau
Qui ne réfléchit rien
La lumière
Hésite
Le corbeau
Venu de nulle part
Croasse
Aggravant la solitude
Le silence revenu
Nous meurtrit
Tout s’endurcit
Et devient gravure
